Дотянуться да небес… Протягиваешь руку, запрокидываешь голову и тянешься, тянешься. До боли в шее и плечах…

Дотянуться… Дотянуться невозможно.

Падаешь на спину, и облака плывут перед глазами по синему-синему небу. И кажется, что ангелы среди небес парят призрачными фигурами.

Ты не ангел…

Ангелы бесполы, ангелы не пьют и не едят. Ангелы… Они всегда правы. Они чисты и невинны. Они – дыхание Бога.

Ты не ангел.

И, протянутая в небеса, рука сжимается в кулак. Грусть, печаль, тоска, а следом приходят и злость, и гнев. И в сухую пыль падает кулак. Только глаза все не могут оторваться от небесной синевы, где воображение рисует крылатые фигуры, а облака остаются неподвижными.

Ты не ангел.

Поэтому лишь можешь смотреть и стремиться всем сердцем. Туда!

И начинает казаться, что и облака на самом деле не замерли, а стремятся в самую глубь небес. И это зрелище гипнотизирует, завораживает…

Так ты видишь мир.

И ты не ангел.

Злость уходит. И ты течешь вместе с этими облаками. Внутрь. В небеса. И нет крыльев за твоей спиной. И не всегда ты прав. Но ты…

Да! Я не ангел!