[koyru-sanzo]

драббломания для Aigsil



заказ: 3. Любые персонажи на выбор, но сюрреализм либо постмодернизм.

автор: Лорд Джедайт

название: Чужие сны



я ненавижу тебя с первого мгновения как увидел... Моя ненависть такая сладкая тягучая, как золотистый мед. Она обволакивает тебя мягкими объятиями... пушистые лапы ненависти...Я так ненавижу тебя, что ноет в груди и судорогой сводит пальцы...

Я ненавижу тебя... такая теплая мысль.

Я жажду погрузить в твою плоть яркую прохладную сталь очень медленно, чтобы увидеть как твое тело изогнется от боли и твой рот приоткроется в немом крике...ты ведь не позволишь себе кричать сразу?...Но потом я все же получу его...такой восхитительно-прозрачный в тишине...

как же я ненавижу тебя…



Шепот в темноте, шепот над головой, шепот где-то внутри сознания… шепот… этот всепроникающий шепот… но как же это приятно оказывается, кода признаются в ненависти. Пусть даже это признание не вслух... пусть оно во сне…

Оно даже не тебе… потому что эти зеленые глаза никогда не смотрели на тебя так. Так они смотрят лишь в полуночную синь звездного неба…

А ты – это всего лишь сон, ты призрак этого сна. Ты никто.

Ты просто подглядываешь в тишине за чужими снами…

Скользящий шаг тени в тень, которой не существует. И раскрываются белые льдистые крылья в пелене дождя. Здесь нет звуков. Только шелест дождя, и шепот становиться тихим-тихим… как будто где-то на грани… И белый шелк волос…



На краю серой пелены дождя, на самом её краю, стараясь не

попасть туда, чтоб не промокли крылья, мне никак не хотелось их

складывать... чуть прохладно, поэтому в них было приятно

заворачиваться и перья щекочут кожу...

Здесь все время идет дождь и есть узкие грани, где он становиться стеной и не двигается дальше..

Одно небо и утесы.

Безлюдный мир, полный шороха дождя

Слишком тихо вокруг, только шуршание дождя, и шелест опавшей листвы под его руками.



Я вдруг вспомнил, что давно не спал, иногда я забываю об этой забавной

привычке...

Потому что чужие сны так привлекательны… зачем спать, когда можно скользить по снам, которые есть у других.

Я подглядываю, я проскальзываю между ними, завороженный шепотом и красками.

Я заворожен этим.



В одной руке горсть песка, в другой красная вода жизни. Песок течет сквозь пальцы маленьким золотым водопадом, сверкают на солнце искры соли, смешанные с песком; тягуче просачивается между сжатыми пальцами, красная вода, она тоже полна соли и тоже искриться на солнце.

Песок пустыни… вода жизни… и он между ними. Обе руки онемели и по локоть почернели от загара. Все остальное тело находится в тенях. Песок времени и влага жизни, а его ладони – это чаши весов. И это длится веками, минутами, мгновениями, вечностями.

Он – Весы.

Песок смешивается с кровью где-то у его колен. Песок намокает, тяжелеет и перестает искрить. Как и влага. Песок больше не легкий и рассыпающийся, из него можно лепить все что угодно. Он багровеет и темнеет. Но со временем он высыхает, оставаясь все таким же багровым и… рассыпается с легким шорохом. Время не любит быть тяжелым слишком долго.

Золото песка все сыплется с его ладони, а кровь сочится с другой. Время и жизнь.

Метафора.



Я поднимаю глаза к солнцу, и тени отступают от моего лица. Я смотрю в высокое –высокое небо и знаю, что он не видит его. Потому что здесь солнце давным-давно выжгло его полуночного цвета глаза.

В его снах всегда так…

А еще эта вечная жажда. Он не может видеть меня здесь.

Я даже не тень в его снах.. меня просто не существует для него. Я подошел ближе и поднес к его губам свои руки. И в его горло полилась ..вода.

Чистая родниковая, прохладная вода.



Я скольжу между снов, присутствую в них. Слушаю чужой шепот…

Может потому что у меня нет своих?...